Sechs Vorgänge.Keiner davon erfunden.

Sie hören besser als früher. Ein Schrei reicht, und aus dreien werden zwölf. Wer im Dunkeln die Lampe anmacht, sagt allen im Umkreis, wo er steht — und dass er noch etwas zu verlieren hat.

Ein Kopftreffer beendet die Sache. Alles andere verlängert sie nur.

Nicht auf einen Schlag. Über eine Stunde sammelt sich dort, was sonst verstreut ist. Die Stelle warnt vorher und nennt den Ort. Zahlen nennt sie nicht.

Wer dann noch drin ist, hat die Warnung gehört und sich anders entschieden.

Eine im Fels über dem Wasser. Eine, in die man nur durch einen Stollen kommt. Eine ganz im Norden, die immer offen steht.

Wer absteigt, weckt sie. Zehn Wellen, in Schüben, aus dem Boden derselben Ebene, auf der er steht. Zu zweit wird es nicht halb so schwer.

Nach dreizehn Sekunden wird dir schlecht. Nach einer Minute erbrichst du. Nach drei Minuten ist es kritisch. Der Nebel liegt genau über dem Bereich, in dem es wirkt — was du siehst, ist was dich trifft.

Ohne Jod trägst du es stundenlang mit dir herum. Man stirbt später, im Wald.

Beide Flugfelder, Kamensk, Zelenogorsk, Myshkino, Tisy. Bewaffnete Patrouillen auf festen Routen, in eigenen Tarnmustern. Sie kämpfen gegen Infizierte, weil das ihr letzter Befehl war.

Wer Militärloot will, verdient ihn sich gegen Männer, die zurückschießen.

Wo du stirbst, was du trägst und seit wann, wann du spielst, mit wem du unterwegs bist. Jeder Tod wird mit Ursache eingetragen — kein Schätzwert, sondern die letzten neunzig Sekunden, zurückgerechnet.

Einen sieht sie sich genauer an. Beim dritten Eintrag erfährst du davon. Nicht vorher.